Bestiario

Existen distintos tipos de personas (¿qué tal, eh? Mi agudo sentido de la observación me deja anonadada vez tras vez). Existe particularmente un tipo de persona que nunca dejará de sorprenderme. Si me dedicara a la meticulosa tarea de desarrollar un bestiario de todas las criaturas del señor que pueblan mi limitado círculo, esta raza específica ocuparía un lugar importante (disculpen la falta de ilustración, pero mi ocio no llega a tanto):

Blablayaga- Se trata de una bestia tanto verborréica como verbívora, esto es, se alimenta de palabras ajenas (incluso de simples comentarios al aire) para entretejer redes de complicadas anécdotas hasta de los acontecimientos más sencillos y sin importancia. Tiene el fogoso poder de construir complejísimas épicas y narraciones de prácticamente cualquier cosa sin necesidad de jerarquización alguna (mal de amores, filosofía, recuerdos, casualidades, insultos al volante, comida). Fuente de vida y entretenimiento, estos pintorescos seres transitan los parajes urbanos y gustan de permanecer por largo tiempo en restaurantes y cafés, aunque cualquier lugar sirve de ameno escenario para que fluya la palabra.

¿De dónde salen estas personas? Pero, más importante aún, ¿cómo lo logran? ¿Acaso tienen un gusto secreto por la vida que necesitan comunicar? ¿O quizá se trata más bien de un aburrimiento patológico que los orilla a hollywoodizar cada ápice de su existencia? De cualquier forma y frente a un sin fin de evidencias, no me queda más que aceptar que no pertenezco a esta orgullosa raza (más que en ciertos casos, cuando Marte y Júpiter se alinean en año bisiesto y la química cerebral adecuada fluye como el tránsito en Revolución a las tres de la mañana). Si esto es algo positivo o negativo, no lo sé aún. Lo que queda claro es que se debe evitar a toda costa el encuentro prolongado de dos bestias como yo, que, en un extraño ritual de socialización, se dedicarán a pasar la antorcha de la palabra una y otra vez entre heladas ráfagas de silencios incómodos. Lamentablemente ayer no tuve la visión necesaria para notarlo, así que en vez de correr como alma que lleva el diablo, sucedió lo siguiente:

- Hola.
- Hola.
- ¿Cómo estás?
- Bien, ¿tú qué tal?
- Bien, también.
(Silencio largo).
- Y...¿qué cuentas?
- Pues no mucho. ¿Tú?
- Igual, no mucho.
(Silencio largo).
- Hace calor, ¿no?
- Sí... frío seguro no hace.
(Silencio largo).
- ¿Te cortaste el pelo?
- No.
- Ah.
(Silencio prolongado).
- ¿Tienes clase ahorita en este salón?
- Sí. De hecho, siempre me siento junto a ti.
- Ah, claro. Ya me acordé, cómo no.
- Sí.
- Claro.
(Silencio prolongado).

Muchas y muy valiosas son las lecciones que rescaté de esta experiencia. La primera, alejarme permanentemente de cierta persona de estatura baja y cabello corto que tienen una tendencia a hablar del clima. La segunda, siempre tener algún plagio de anécdota blablayaguesca para ensalzar la cotidianidad. La tercera... no, creo que sólo fueron dos. Pero a partir de ahora, siempre que tenga un encuentro casual de primer tipo tendré bajo la manga la historia de cuando choqué con un yeti, de cuando casi me asaltan en Cabeza de Juárez o de cuando fui a esquiar, se me cayó el dedo pulgar y lo tuvieron que buscar una hora en la nieve.

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